Questo post si prospetta lunghissimo… azz. Ok, al lavoro.
Eravamo rimasti a venerdí primo Giugno: incontro Carol e Cristina in centro che mi invitano per il we nel sudovest. Progetti per il we, chiedo? Nessuno a parte: direzione Cork, rientro entro martedí mattina prima che aprano e l’anima zingara. Giá, proprio gipsy é la parola abusata.Si comincia con una giornata coperta, ma pieni di entusiasmo. Siamo in otto in due auto.
La Punto é composta da conviventi: Ewa e Wojciech (sposi polacchi), Carol (spagnola) e Cristina (messicana); guida Cri.
La Fiesta é l’auto francese con infiltrato: Audrey (il pilota), Pierre (dal cognome italiano), Gilles (tagliapietre restauratore di castelli irlandesi) e io (l’infiltrato d’oltralpe).
Avró da parlare piú approfonditamente di questi personaggi. Pant! , sono giá stanco. Dicevo, il sabato é brutto e la versione irlandese dei due idioti del telefono italiani mi fa scoprire che anche in francia ci sono: non c’é scampo per noi. Nel frattempo chiacchiero alternativamente con Pierre, che si intende di musica (Credence!), e Gilles, che si intende di cinema (quasi: adora i Monthy Pyton ma non sa chi sia John Belushi. Aiuto!). Con Audrey non c’é verso: lei guida e io, come ultimo arrivato, mi guadagno il posto dietro perenne. Futuri sviluppi amorosi assegneranno poi definitivamente il posto anteriore a Pierre e io mi intratterró con Gilles che mi insegna il francese leggendo la loro guida Routard. Scopro rapidamente di essere il vecchio del gruppo: forse Wojciech si salva, gli altri stanno tra i 20 e i 24 e.. me ne danno 23! Bho…
Limerick é una merda e ci fermiamo solo a mangiare, a Killarney c’é una cattedrale interessante ma sono le sei e c’é messa, quindi ciccia. Non solo, un’auto ci blocca l’uscita e si smadonna per riuscire e scappare dal parcheggio. Sul lago del parco stupendo del Kerry, mi siedo sul muschio stile tappeto e veniamo assaliti da alcuni insetti. Dopo la fuga in auto e la kill session di quelli che ci hanno seguito dentro, leggiamo sulla guida "occhio agli insetti verso sera": grazie, avevamo capito. Ancora auto e nuvole, ci fermiamo in un paesucolo del cazzo dove l’unica sistemazione economica é un ostello conduzione familiare con solo 3 camere: una é libera e puó contenere 3 persone. Nonostante gli insetti siamo ancora in 8. E qui Wojciech (pronuncia Voitek) rivela tutta la sua utilitá: oltre al fatto che il proprietario é polacco (qui ci son quasi piú polacchi che irlandesi), c’ha sempre le bazze per tutto. Non solo! É generoso e si fa in quattro per chiunque. Vabé, la morale é che dormiamo in 8 in quella camera, due per letto, i due saccoapelati sulla rete e due in terra sul materasso. La cena sono i nostri soliti panini (bianco liscio) con pomodoro, prosciutto e formaggio.
La sera usciamo sotto la pioggierella, verso l’immenso paese di Tre Case (frazione Dieci Case) armati della chitarra del Pierre e troviamo una tettoia di un negozio sotto la quale rifugiarci. Il barman Wojciech spilla coca e vodka, il vino non manca, la serata passa decisamente divertente.
La mattina dopo mi ustiono la lingua con il te, ma c’é il sole e ho dormito meglio di quanto pensassi fosse possibile. Percorriamo le penisole, verso sud, e i panorami sono stupendi. Diventa sempre piú caldo. Raggiungiamo la punta estrema sud ovest dell’irlanda, dove fui con Sergio e ci godemmo il panorama di una coltre di nebbia che non si vedeva a 15 metri. Stavolta il panorama é decisamente meglio. Ovviamente non paghiamo il biglietto e ci godiamo la passeggiata sulle scogliere a sbafo. Le due auto di servizio per gli addetti alle strutture della scogliera sono due mini cooper originali dell’epoca. Incredibile. Si fa sera e ancora Cork é lontana, dove dovremmo dormire. Ma ce ne fottiamo e, tornando, la zingara Audrey, dopo aver aspettato quasi 20 secondi la risposta alla domanda "destra o sinistra?", piglia a destra. Arriviamo ad un punto morto, una baia tipo Portofino e, nonostante siano le sette il sole é ancora altino: via che si fa il bagno! I francesi e Cristina, contrariamente da quello che ci si potrebbe aspettare da una Messicana, sfidano le acque gelide dell’oceano. Io non ho cosí caldo, sará per la prossima. A Cork arriviamo tipo alle 23 e, ovviamente, non troviamo una cippa di niente disponibile, nonostante il receptionist dell’ostello meno caro sia polacco. "Si vedrá" é l’opinione generale. Altra session musicale, dopo un pasto con polli arrosti giá pronti acquistati all’economica cifra di 4 euro l’uno al supermarket. Vodka e birra da contorno. Questa volta non siamo in un paesino affanculo, ma nella seconda cittá della Repubblica d’Irlanda e per di piú di fianco ad un enorme ostello. Da otto diventiamo rapidamente venti, oscillando nella notte con americani, irlandesi e tedeschi ad accrescere il numero di paesi di provenienzeapresenti. Suonano un po’ tutti, passa anche un tipo con uno djambé (forse), ma resta poco. Ci arrivano gavettoni dalle finestre e noi li invitiamo a scendere. Fu cosí che si fanno le cinque passate e l’appuntamento mattutino é alle 10: fanculo l’ostello, preferito dalle coppie e dal lavoratore, noi gitani latini (spagnola, messicana e io) dormiamo in auto.
La mattina dopo si utilizzano i servizi dell’ostello (-8 e colazioniamo con un pessimo cappuccino e muffin in un caffé in centro. Come avevo preannunciato loro, Cork é orrenda e decidiamo di partire "presto" per Cobh, poi Cashel e da lí tornare a Galway. Visitina a Cohb dove passó il Titanic per la sua ultima fermata prima del lungo, lunghissimo viaggio. Pierre ha perso il portafoglio, ma una telefonata al suo ostello (tipicamente l’ultimo posto dove cercare -.-" ) lo fa ritrovare.  Pranziamo con i resti del pollo, spalmando il sugo al pomodoro per la pasta sui panini, giusto per dare piú sapore. Il gelato che prendo alla baracchina é orrendo, altro che Carpigiani… Mo’ scrivo in fretta perché sono in ritardo. Voliamo a Cashel perché la guida francese dice che la rocca chiude alle settemmezza. Arrivati lá ai 25, scopriamo che chiude alle sette. Vabé. Perlustrazione delle mura per vedere come entrare: azz, questi medioevali erano bravi a difendersi… In realtá riusciamo a trovare un paio di punti dai quali arrampicarsi, ma non si scende dentro le mura perché poi non si riuscirebbe a risalire. Gilles, uno degli ultimi rimasti con batterie cariche nella macchina fotografica, si da da fare a cavalcioni del muro di cinta. La giornata splendida, il tramoto e forse la gioia del viaggio, rendono il momento magico. E non solo: l’adiacente monastero (cistercense ma costruito da benedettini… mha!) non é chiuso e anche le mucche ci brucano intorno tranquille. É stupendo, forse uno dei piú bei siti che io abbia mai visto. C’é ancora una cupola intatta, un arco del quadriportico, quasi tutti i muri e voltoni della chiesa, il cimitero cinto da muretto con albero; stalla, refettorio e altri locali sono solo muri bassi, ma l’atmosfera é da sogno. Torniamo felici e stanchi. Anzi no: non abbiamo cenato, quindi i non lavoratori da Audrey a farci una spaghettata di mezzanotte (diciamo delle tre).
Per ora termino qui, la gita di ieri ve la racconto un’altra volta, sono in ritardo!